Batalhas Inglórias

Da batalha que agora travamos

Não sairá qualquer vencedor

O que ficará para a história?

Feridas abertas, sangue e dor

É orgulho, aquilo que nos move,

Incapaz de nos fazer avançar

Ímpetos de vitórias vazias

Que não nos levam a qualquer lugar

A pueril insistência, nunca descansa

Nos cega os olhos com conveniências

Relutamos abrir qualquer cedência

Sobre as nossas cabeças, a guerra dança

Uma guerra sem armas ou mortes

De palavras mordazes e ironia

Nos cria a ilusão de sermos fortes

Enquanto nos suga toda vida e alegria.

Mateus Medina

31/05/2011